Не могу пройти мимо безобразия. Так и хочется принять участие!
Нашла у Минаты от 7 сентября пылющий костер. Теперь он горит у меня на рабочем столе и греет, как настоящий. Маленький островок реального мира...
Разве это реальность, когда каждый день нужно вставать на работу, ежать в электричке, улыбаться или хмуриться прохожим? (Улыбаться или хмуриться, поскольку это два основных выражения лица, мимка вещь примитивная). Здороваться с ресепшн, заботится о сотрудниках. Все должно быть под контролем. "Постоянная бдительность!" прямо Хмурри, какой то.
"Постоянная бдительность!"
Это реальный мир?
Да ладно)
Реальный мир это пламя костра, потрескивание углей, шипение тонких веточек недостаточно сухих, что бы вспыхнуть сразу, но и недостаточно сильных чтобы сопротивляться напору огня. Это холод за спиной, темная сырость леса за кругом огня. Стена костра перед глазами. Это переструн незатейливых аккордов, нестройные голоса, разбавленый квасом спирт, а можно и без него. Туман, поднимающийся утром из низины или от реки. Тихий плеск речной волны о песчанный берег. Его слышиш только когда в какой то момент все замолкают, внезапно, как буд то почувствовав, что в мире случилось что то правильное, значительное, важное для всех. Солнце еще не встало, небо только начало светлеть там, где по идее должен быть восток.
Ты кутаешся в старую куртку, которую даже под наркозом не оденеш в городе, такую теплую и родную, с ней связано столько воспоминаний, что выбросить ее все равно, что ... отказаться от частицы себя, вырвать с корнем что то очень дорогое, лишиться тепла. А туман продолжает ползти, заполняя все вокруг, как разлитое молоко. Угли костра покрываются золой. Все уже давно расползлись по палаткам. Звуки ночного лагеря. Кто то пошевелился в своей палатке, где то тихо переговариваются. Все слышно... А ты сидиш у догоревшего костра. Кутаешся в куртку, стараясь как можно дальше оттянуть то мгновение, когда сырость проберет тебя до костей и придется снова разводить огонь, когда тепло костра уйдет полностью. Развести огонь утром значит признать, что новый день наступил. Пора готовить завтрак, потом собирать вещи, потом тоже будет шумно и весело но не так как накануне. Ничего личного, просто наступило Завтра. Завтра, в которм, пусть ней сейчас, а ближе к вечеру, нас всех ждет шумный город, вокзал, метро... И опять не жизнь, со своими беспутными волнениями, не стоящими выеденного яйца проблемами - не настоящая, искуственнная. Без ночной прохлады, без шипения дров в костре, без песен, без жизни. Все насквозь фальшиво, как фальшивы страсти испансокй гитары. Честная ловкость рук, виртуозность, но души нет, нет чувств - есть только фальш, которая режет без ножа.
Блин, как меня развезло. Костерок на моем рабочем столе это всего лиш картинка, программка, набор единичек и ноликов.
Сейчас уже ноябрь, какой лес, какая речька?
А испанская гитара действительно форменная дрянь...
Разве это реальность, когда каждый день нужно вставать на работу, ежать в электричке, улыбаться или хмуриться прохожим? (Улыбаться или хмуриться, поскольку это два основных выражения лица, мимка вещь примитивная). Здороваться с ресепшн, заботится о сотрудниках. Все должно быть под контролем. "Постоянная бдительность!" прямо Хмурри, какой то.
"Постоянная бдительность!"
Это реальный мир?
Да ладно)
Реальный мир это пламя костра, потрескивание углей, шипение тонких веточек недостаточно сухих, что бы вспыхнуть сразу, но и недостаточно сильных чтобы сопротивляться напору огня. Это холод за спиной, темная сырость леса за кругом огня. Стена костра перед глазами. Это переструн незатейливых аккордов, нестройные голоса, разбавленый квасом спирт, а можно и без него. Туман, поднимающийся утром из низины или от реки. Тихий плеск речной волны о песчанный берег. Его слышиш только когда в какой то момент все замолкают, внезапно, как буд то почувствовав, что в мире случилось что то правильное, значительное, важное для всех. Солнце еще не встало, небо только начало светлеть там, где по идее должен быть восток.
Ты кутаешся в старую куртку, которую даже под наркозом не оденеш в городе, такую теплую и родную, с ней связано столько воспоминаний, что выбросить ее все равно, что ... отказаться от частицы себя, вырвать с корнем что то очень дорогое, лишиться тепла. А туман продолжает ползти, заполняя все вокруг, как разлитое молоко. Угли костра покрываются золой. Все уже давно расползлись по палаткам. Звуки ночного лагеря. Кто то пошевелился в своей палатке, где то тихо переговариваются. Все слышно... А ты сидиш у догоревшего костра. Кутаешся в куртку, стараясь как можно дальше оттянуть то мгновение, когда сырость проберет тебя до костей и придется снова разводить огонь, когда тепло костра уйдет полностью. Развести огонь утром значит признать, что новый день наступил. Пора готовить завтрак, потом собирать вещи, потом тоже будет шумно и весело но не так как накануне. Ничего личного, просто наступило Завтра. Завтра, в которм, пусть ней сейчас, а ближе к вечеру, нас всех ждет шумный город, вокзал, метро... И опять не жизнь, со своими беспутными волнениями, не стоящими выеденного яйца проблемами - не настоящая, искуственнная. Без ночной прохлады, без шипения дров в костре, без песен, без жизни. Все насквозь фальшиво, как фальшивы страсти испансокй гитары. Честная ловкость рук, виртуозность, но души нет, нет чувств - есть только фальш, которая режет без ножа.
Блин, как меня развезло. Костерок на моем рабочем столе это всего лиш картинка, программка, набор единичек и ноликов.
Сейчас уже ноябрь, какой лес, какая речька?
А испанская гитара действительно форменная дрянь...